На дыбу его! На дыбу!
Щипцами ловчей подлезь!…
Меняет земля орбиту.
Но всё неизменно
здесь.
Висят на крестах поэты.
И сходит толпа на гул -
туманностью Андромеды,
блевотиной на снегу…
Ату его! Он же – белый…
он весь нам испортил строй…
твердит о Любови целой -
разбитой в куски
губой.
А звать-то его как?!.. Моцарт?…
Потужи вяжи!… Рембрандт?…
Ну, что ж ему так неймется:
с щипцами - да без ребра!…
Да я не держу обиду…
Я слышу
который век:
на дыбу их всех! на дыбу…
на угли! на суд! на снег!…
_
____
Молвой до костей раздеты -
они согревали нас.
И кровью
ссали
поэты
на царский витой указ!
И вверх уходили
с траверс,
с крестов,
с костерищ –
с Христом…
загадочно улыбаясь
зияющим
в вечность
ртом.
+
Майкл Томас Космика
из книги стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
2012
(новое)