Моя жизнь, может статься, того не стоит.
Вникнем, однако, урока ради,
прежде, нежели время седое смоет
исповедь эту с полей тетради
счётной. В ней, развернув полотно событий,
автор в порядке расскажет частном,
как родился он, жил, а потом, забытый
всеми, кто помнил о нём, несчастном,
наконец-таки слёг без чинов и званья
в землю сырую. Приправим малость
хронологией наше повествованье,
дабы раздробленной не казалась
дорогому читателю сумма строчек,
коих пять сотен в поэме ровно.
Это будет её отличать от прочих,
писанных ранее. Хладнокровно
подвергая анализу, скажем, роста
метаморфозы, туда заглянем
заодно мы, куда заглянуть непросто
было при жизни того, кто крайним
с божьей помощью стал в свой черёд; чьё тело,
взгляды бросая на пыльный глобус
в самом пыльном углу, день за днём старело;
чей силуэт уменьшался, горбясь, -
то есть мёртвому в голову. Всех извилин
не сосчитать в голове. Однако,
попытаемся. Благо субъект бессилен,
ибо отбросил «коньки», бедняга,
подхватив где-то рак. Предположим, лёгких.
В муках родился и в муках помер.
Объявившись на свет, плоть не ищет лёгких
способов выдать коронный номер,
о котором в конце, к эпилогу ближе.
Там-то и будут долой все маски
мною сорваны, жанру согласно. Мы же
с вами, читатель, ввиду завязки
пребываем покамест. Итак, начало
драме положено. Мельпомену
призовём, чтобы публика не скучала...
Занавес к чёрту! Герой, на сцену...
Январь 2012