Её имя - память, рождающая июль;
Густой, застоявшийся воздух “тюремных“ комнат.
И каждая клетка чувствительной кожи помнит
Попытку побега и - в рваных лохмотьях - тюль.
Как, кутаясь в плед, притворялась, что крепко спит.
Он хлопает дверью, когда по утрам уходит...
Она обезумела, нервы её на взводе,
И сломаны ногти о кладку бетонных плит.
Её имя - сердце, скулящее за двоих
От вдоха до вдоха саднящих от криков лёгких.
Она прячет в подпол ножи, топоры, отвёртки,
Чтоб он и сегодня оставил её в живых.
Её имя - вера, и, сделав коктейль к шести,
Она не добавит в мартини щепотку ртути.
Она верит, что волшебство непременно будет,
Как в сказках, её тоже скоро должны спасти.