поедателям чужой славы - посвящается...
Пожил поэт – погиб поэт,
Как водится – «невольник чести»,
Зато радетели на месте,
Им, как всегда, и счету нет.
Посмертный ряженый припляс,
Хмельное шествие с иконой,
Пир вурдалаков-эпигонов –
От них избави Боже нас!
У хама кругом голова –
Сосать триумф чужого века!
Кровавым бисером по снегу
Богато брошены слова.
Нет, из чужого топора
Своей похлебки не отваришь…
Жив эпигон, но он – опарыш
В открытом, раненом «вчера».
…Создать не в силах ничего,
Поэта славой соловея,
Ты, эпигон, куда мертвее
Давно погибшего – его.