это вьюга недолгая из обрывков
тех страниц, что были когда-то книгой
из тоски-луны, что вверху висела
из родных цветов тех далёких яблонь
что цвели нам розово нежным утром
из морских песчаников-перламутров
из ветров-штормов... из снежинок-капель
из лучей в окне... из любви и боли
из зимы-тюрьмы в преломленьи стёкол
из мечты-весны, где отважный сокол
улетая ввысь, звал меня с собою
иллюстрация моя