1 место:
Алекс Фо
Две плоскости
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/235503/
Кричи, если хочешь, − здесь некому делать чудо, тут степь во все стороны – даже, наверно, вглубь. Расплющился мир твой, внезапно накрывшись блюдом, и ты провалился в пустынно-сухую мглу, где столько травы, что ты будешь обкурен вечно, где спутаны петли дорог и закат свинцов, и жажда злорадно кладет небеса на плечи…
И чаще, чем солнце, восходит ее лицо – да так, что бежать бы – до края, до дна, до ночи, грызть воздух, и землю, и локти, и рвать чеку… Но вырваться за горизонт не хватает мочи – и нету столба, чтоб разбить, наконец, башку.
Ты будешь испытывать выдержку миокарда, кругами меся бесконечный ковыльный плац, чертить на руках лабиринты, ключи и карты, и осознавать − это дурка. Кранты. Абзац. Кури, и беги, и взрывай километры дёрна, бросайся на небо, беснуйся и столбеней, но кровь на ладонях свернется и станет черной − а ты ни на шаг не окажешься ближе к ней.
*
Луна потерялась в ночи, как в снегу монетка, укутала ельник ванильная пастила… Ты трогаешь мягкие белые лапы-ветки и ждешь – потому что, как дура, всегда ждала, покорно вдыхая снежинки, дожди, туманы, упрятав отчаянье под листопадный плис, плутая в лесу, подавившемся снежной манной, где пальцы сосулек нацелены точно вниз.
Ты ждешь и надеешься – вздрогнет кромешный север, и стужу расплавят горячие капли звезд, а над головой расстелилась степная серость – так низко, что страшно расправиться в полный рост, и только деревья по пепельной мгле упорно верхушками пишут небесному двойнику…
Ты будешь сидеть, в стылый камень пуская корни, и ждать обреченно, покуда твою тоску затянет поземка − ни просини, ни оконца − как ряска болото, как старую пашню сныть… И тщетно пытается ветер, свиваясь в кольца, две плоскости нитью воздушной соединить.
2 место:
Сэр Генри О'Ким
Фронтовая
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/236198/
На западном фронте стоит бригадир -
пожизненно вросший в казённый мундир
хозяин переднего края.
Вечерняя тень заползает на кряж,
в котлах закипает солдатский гуляш,
и песня плывёт фронтовая.
На фронте восточном засел курбаши:
намаз совершает, жуёт беляши,
лелеет коварные планы.
Куплеты мурлычут его басмачи,
долина поёт в соловьиной ночи,
и смерть боевая желанна.
А северный фронт утопает в снегу,
и шлёт позывные радист-балагур
на юг, загорелому братцу.
Тот курит цигарку, лежит на спине,
и в небо глядит, где парады планет
проходят по звёздному плацу.
Проходят по кругу, к зениту стремясь.
И льдиной багровой вращается Марс,
инстинкт боевой пробуждая.
Вращаются фронты, огни, времена,
по кругу идёт вековая война,
вражда без конца и без края.
Встают мертвецы из верденских болот -
их внуки уходят в крестовый поход,
как встарь, по предгорьям бейрутским.
А в памяти нашей - степная орда,
и хруст заалевшего чудского льда,
и гром канонады под Курском.
Взгляни сквозь мерцающий алый кристалл -
увидишь лужок в деревянных крестах,
горящие избы и танки.
В холодной земле будут медленно тлеть
приклады, мундиры, железо и медь,
солдат неизвестных останки.
Мальчишка с моими глазами бежит
в саду, где раскинулось дерево - жизнь,
родное до слёз каждой веткой.
Я дрался за это в наземном бою,
а в небе сражались за душу мою
два лётчика - тёмный и светлый...
Наверное, в небе давно решено,
что нам не наполнить войны решето,
что незачем ждать перемены.
Уснули бойцы, а над ними - провал:
под чёрной повязкой - незрячий овал,
пустая глазница Вселенной...
3 место:
Клавдия Смирягина (Дмитриева)
В чём сила, сестра?
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/235769/
— Сильнее, чем она есть, я не могу ее сделать. Не видишь разве, как велика ее сила? Не видишь, что ей служат и люди и звери? Ведь она босая обошла полсвета! (с)
(Снежная Королева. Андерсен)
Горчит во рту вчерашний разговор,
с утра запитый кофе и бравадой.
Расстрелянная зеркалом в упор,
она шпаклюет тушью и помадой
входные раны. Ей не привыкать.
Надев очки, улыбку (чао, милый!),
выскакивает в темень. Ей опять
пяти минут на сборы не хватило.
Маршрутка. Лифт. Бумаги. Перерыв.
Бумаги. Лифт. Маршрутка. Снова вечер.
Но неизменны правила игры.
И, кроме ссор, заполнить вечер нечем.
А между тем, по лужам зимних дней,
кляня сквозь зубы мокрые задворки,
шагает Новый Год, шагает к ней,
взвалив подарки в торбе на закорки.
Ах, Боже мой, чего там только нет!
И нежный взгляд, и радость без причины,
и хризантем растрёпанный букет
в руках того сердитого мужчины,
с которым тесно вроде бы вдвоём,
а врозь – никак, и оба это знают;
румяный день, упавший снегирём
в сугроб зимы, и тропочка лесная,
примёрзшей двери судорожный всхлип,
огонь в печи, еловый дух настила
и много всякой прочей чепухи,
которая должна придать ей силы.
Но только – тихо! Пусть поспит пока,
во сне скитаясь в поисках, босая.
А на плече её лежит рука,
горячая рука бродяги Кая.
4 место:
Вика Виктория
Не о счастье
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/230084/
Нет, не меняй ничего, я прошу тебя, Господи!
Я не хочу перемен, никаких перемен.
Неторопливо, размеренно, лёгкою поступью
Дай мне идти в абажурно-скатёрочный плен.
Не позволяй отвлекаться по зряшному поводу,
Просто бы - печь пироги, проверять дневники,
Даже ходить с коромыслом куда-нибудь по воду,
Или на лампе дырявые штопать носки.
Вечером сыну считать на пижаме горошины,
Утром тревожить будильником тёмную рань,
И наблюдать, как цветёт на окне запорошенном
Мамин подарок - "полезная в доме" герань.
Пусть однозвучие дней и грешит монотонностью,
Но не нарушится резким тревожным звонком.
А предрешённый финал этой простенькой повести
Пусть до мельчайших подробностей будет знаком.
Невмоготу - добиваться, искать, завоёвывать,
Арки, ненужные башни лепить к шалашу.
Множить победы, рекорды подсчитывать плёвые...
Я не о счастье -
избавь от несчастий,
прошу.
5 место:
Просто Strega
Буран
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/236803/
...Ты будешь сидеть, в стылый камень пуская корни,
и ждать обреченно, покуда твою тоску затянет поземка...
(Алекс Фо)
Декабрьские сумерки падают очень рано.
Опять, будто струны, порвал провода мороз.
От звуков остался в природе лишь вой бурана.
Из чувств человечьих - досада, хандра и злость.
Куда ты пойдёшь, если жалят нещадно осы,
и ветер, играя, сбивает мгновенно с ног?
И прыгает бешеным псом и никак не сбросить.
И мчишься обратно, сгибаясь в бараний рог...
.............................................
Лампадный огонь, как в давно позабытом веке,
сверкает на гладком металле снующих спиц.
На веках снегá неподъёмно застыли - снéги,
и чувства надёжно упрятаны в тень ресниц.
Совсем не надееясь на то, что случится встреча,
так просто, сидишь, превращая в носки кудель.
Ну, вот, довязала один - и закончен вечер.
Подняться, открыть со своей стороны постель...
Проверить, надёжно ли заперты дверь и ставни...
Внести из сеней (чтобы за ночь не в лёд) воды...
Теряются мысли о чём-то ещё, о главном...
Но главное это оставишь на завтра ты.
А ветер, всё так же похожий на вопль котёнка,
порой переходит в отчаянный жуткий визг...
Смотри не споткнись, ведь чужая душа - потёмки.
А в них если падает что-то, то сразу вдрызг!
Закрыла потом на такой же засов и душу.
Привычной рукой сотворила последний крест.
Заныло в груди... и биенье неровно... глуше...
А вроде забыла, что сердце зачем-то есть...
Как всё же зловещ под иконами глаз лампады!
В печи голоса переходят то в альт, то в стон -
друг другу мешая, твердят домовые-гады:
"Забыта... забыта... сюда не вернётся он..."
А ты не рыдаешь, ты просто лицом в подушку
уткнулась и ждёшь, что спасительный сон придёт...
И Бог потихоньку твою принимает душу
и шепчет: "Какой же он всё-таки идиот!"
***********************************************************************
