И заґрунтую их под холст немой.
Пришпиленый. Распятый и пустой.
Бессонница поймает ход теней
И лишь тогда - полшага до мазка.
До первого. До всплеска. До зари.
До капли той соленой, что пролив,
Улыбки выловишь ты злой оскал…
И в маковое поле упадешь,
Где даже ветер не посмеет петь,
Замкнется небо кругом -
Жизнь и смерть.
На боль, что слева - стрекозою брошь…
На грунте, на нетронутом, немом
На белом… белым сиротливо дом.