какие мы с тобой,
всё рухнет вниз однажды
и зарастет травой,
и ты пиши порезче
сейчас, потом, всегда –
написанные речи
нужнее, чем вода,
полотна на флагштоках
мелькают пестротой
и наблюдает око,
чтоб не ломался строй,
а мы на фоне синем
на долгие века
из недр другой России
глядим издалека,
и очень мало веры,
и нас не хватит всех,
чтоб самой высшей мерой
платить за тяжкий грех,
Россия вымирает
под тяжестью креста
российских «самураев»,
не помнящих родства,
уже совсем неважно:
какие мы с тобой,
чтоб хан Батый однажды
нагрянул к нам с Ордой.
