Отдохнет он только после смерти –
Огорода собственного раб,
Символ рубежа тысячелетий.
Полагал, что счастье не в деньгах,
Стать не собирался агрономом
Человек с мотыгою в руках,
С сотовым в кармане телефоном.
Ну скажите, не по фазе ль сдвиг?
Неужели в этом есть приятность?
Что руководит им в этот миг –
Страх пред голодовкой или стадность?
Чтоб иметь отдачу по труду,
Научился медленно, но ловко
Тщательно обстукивать гряду
И сажать по зернышку морковку.
Педантично, строго по шнурку
В ямочки картофелины ставит.
И ведь не докажешь дураку –
Урожая это не прибавит.
Нет, не выводитель он сортов,
Не Мичурин и не Тимирязев.
Не бывает крыльев у кротов –
Так всю жизнь и будет рыться в грязи.
Лето – каторжанская пора:
Засухи, зеленые пожары.
Раком от Амура до Днепра
Полируют сотки и гектары.
Никогда не съездит он на юг
Продолжая над собою козни…
Но мотыгу дел куда-то вдруг
И теперь с царапкой, в прачки позе.
У травинки каждый корешок
Удаляет тщательней хирурга.
Не ширял, не нюхал порошок…
И откуда это у придурка?
Никому ни в чем не конкурент.
Покупает сахар пусть и хлеб, но –
Полный овощей ассортимент,
Все свое – ах, как великолепно!
