(Башмаков)
Да, смотрю. Да, пытаюсь найти в тебе что-то родное.
Да, стараюсь понять этот взгляд, этот вздох, этот стон...
Каплю кровно-некровного сходства со мной лишь одною,
росчерк быстрого жеста, улыбку, дыхание в тон.
Да, волчицею дикой смакую, зажмурившись, запах
(он ещё не рассеялся - тот, что остался вчера
на коснувшихся следа в снегу измозоленных лапах).
А стихов твоих музыку, бережно сердцем собрав,
экономно и долго делю на мельчайшие части,
а потом у себя их упорно в забытом ищу...
Покрываю твой крест некозырной червонною мастью,
чтобы вышла ничья, не заботясь о прочем ничуть.
Да, упрямо ищу, не теряя надежды и веры.
Наблюдаю с тревогой за каждым движеньем твоим.
Проникаю в тебя всей собою - к чему полумеры? -
этой сущности общей надолго нам хватит двоим.
И, представь, нахожу. Может вовсе не то, что искала...
Потому что растрачено многое - столько веков!
Высыхают моря и от времени рушатся скалы.
И раскопки в душе никому не даются легко.
Но мгновенье приходит - и сердцу не так одиноко.
Потому что в одном из заброшенных в памяти мест
натыкаюсь на запах, на звук, на случайные строки -
и себя узнаю. И тоска меня больше не ест...
