Ожившие истории (Рассказ)

Она сочиняла истории столько, сколько себя помнила, всю жизнь мечтая, попасть хоть в одну из них. Опасность и боль никогда не страшили её - для неё они были лишь определением уровня интересности и необычности приключений. Спроси бы её кто - она бы, наверное, променяла бы жизнь на одну из своих историй.
Вот только никто не знал, потому что никому не было дела до неё. Родители вечно заняты, они всегда были уверены, что стараются для неё - на самом же деле они стали очередной жертвой собственного эгоизма. Друзья же для неё всегда были лишь приложением для осуществления очередной безрассудной идеи. Она достаточно доверяла им для того, чтобы рисковать здоровьем, но не достаточно, чтобы хоть раз доверить хоть одну из своих фантазий.
Возможно, именно это внутреннее одиночество и стало в итоге началом её проклятия. Положить на кон жизнь, пропускать мимо себя или через себя всё, что происходит вокруг лишь для того, чтобы вечером, засыпая, придумать очередную историю, которую никто и никогда не услышит и не прочтёт.
Она никогда ничего не загадывала наперёд, слишком много разочарования приносили планы ей и окружающим.
В детстве фантазии казались нормальными и логичными, ведь все дети до определённого возраста верят в сказки. Всё всегда начинается со сказки, потом добавляется толика безумства и приключений, а в конце происходит адаптация той или иной истории к действительности. Чем лучше это удаётся, тем дольше это фантазия живёт. Мы все так любим заблуждаться...
Но время, которое, когда ты маленький, как будто ползёт, всё равно неизменно течёт вперёд. Вчерашний ребёнок становится старше - ещё невзрослый, но уже не малыш. Вот тут фантазии и достигают своего апогея
Никогда до этого они не были столь подробными, многословными, яркими и живыми. Все органы чувств накалены настолько, что каждая трагедия и радость воспринимаются в десятки раз острее. А любопытство, задатки знаний и опыта позволяют реализовать самые безнадёжные начинания.
Она никогда не думала, что можно быть настолько одержимой чем-то столь банальным. Каждую ночь она проводила по несколько часов без сна, пытаясь хоть как-то разобраться в нескончаемой вереницы образов и комментариев к ним. Именно в этот период она и начала записывать отдельные строчки, наиболее характеризующие ту или иную ситуацию. Единственное, чего ей всегда не хватало - это усидчивости, которая позволила бы ей довести до конца хоть одну начатую историю.
Терпение пришло со временем. Она прекрасно помнит тот день, когда ясно поняла, что ей не только нравится сочинять и записывать истории, но и другим, совершенно посторонним, людям нравится читать её работы.
Тогда она впервые почувствовала, что одиночество, ставшее таким родным, отпускает её в минуты вдохновения. Она больше не была одинокой, у неё был её талант, её увлечение, её... Ожившие Истории...