Стихи умирают на пиках.
До хруста под-д-детые вверх…
Не нужно при этом хихикать.
Ведь это же смерть.
А не смех.
Вон там – от прицеленной злости…
От меткого камня - вот здесь…
катрены хрипят на излете
и харкают кровью с небес.
И красным следят по пороше…
И узко белеют во тьме…
На пьяный топор напоровшись.
К тебе не дойдя. И ко мне.
Такая их воля и доля -
в пожарах гнездо своё вить…
Сначала ослепнуть от боли.
А после прозреть –
от любви.
Вдали от литавр и от рая
в голодных смертях ножевых -
стихи каждый день
умирают.
За сытых. За нас.
За живых.
+
Майкл Томас Космика
из книги "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
2012
(новое)