Олег Юшкевичъ
Любовь, которую ненавидишь http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/201490/
к середине жизни ты понимаешь - не так уж страшно и харакири.
магнитики на холодильнике заменяют крики: «мама, папа!» - в твоей квартире:
ты едешь - не зная зачем, но зная куда, покупаешь дурацкие сувениры.
поезда-тире, остановки-точки, вагоны-пунктиры.
твой недостаток:
не любишь верить,
звонки под утро,
остывший кофе,
еще её,
семимиллиардную каплю мира.
*
попса-маршрутки, такси-шансоны, хард-рок-вокзалы,
достали ночи-соседи-планы-похмелье-водка-хорей - достала!
у человеков с пустой душою – характер легкий,
а ты – тяжелый, и неподъемный, ты - крик из легких…
ты – междуземное море скорби, в котором тело царя Тантала,
ты понимаешь – она не ангел, не бес лилитный, небес усталых.
и если жажда тебя иссушит, и небо рухнет на дно бокала,
ты будешь нервно ломать руками
замерзший кофе,
застывший пламень,
орать от боли в пустой постели,
в пустом, набитом людьми, отеле,
в котором дышится
еле-еле..
*
детектор правды – скорее, гневность,
ты ненавидишь – а, может, любишь?
порок понятен, зовется просто,
банально просто,
банально
ревность…
2-е место
Александр Коковихин
Наверно депрессивное
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/215871/
Так бывает, купишь пачку "Курение убивает"
и бредёшь себе, не умираешь...
А стихи - как чужие - сухи,
а рифма - совсем кривая.
"Гумно, понимаешь",- говорит по перу товарищ.
Так бывает...
Не лепится и не клеится.
Лампочка не горит, а лестница
знакомая притворяется незнакомой.
Чертыхаешься, спотыкаясь, роняешь ключи,
как ни крути, надо бежать из дома -
а ты уже дома, засохшие ищешь харчи...
А тоска никуда не делась,
телевизор включила, разделась,
на кровать забралась невесомо...
Так бывает,
твёрдая линия, волевая,
по которой - только вперёд, никого не жалко,
вдруг становится мягкая, как скакалка,
так скакал бы...
Но морщишься, выживая.
3-е место
Алексей Абашин
Баллада о шоковой терапии
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/197339/
Приложил крепким словом сегодня какой-то дедок –
на кресте Маросейки с Лубянским: у входа в метро.
Я себя провожал до работы… точнее – волок;
а по венам метался похмелья оторванный тромб.
Сопрохожие – мутный коллаж в чёрно-белых тонах.
Поднебесье – надвинутый криво, плешивый парик.
Ораторию городу явно придумывал Бах…
…Я не понял, откуда и как появился старик…
…ну и, клюнул ботинком тележку в подставленный бок.
Что-то звякнуло внутриутробно; намокло ребро.
И вот здесь, я прослушал роскошный цветной монолог,
восхищаясь в душе виртуозной словесной игрой.
Воскрешение. Краски. Оттенки. Отброшенный флёр.
Подземелья нутро – словно счастьем раскрашенный неф…
Я летал. Я парил. Я работал, как тысячи пчёл…
Благодарность от монстра, который при должности «шеф»…
…
Поздно вечером – носом уткнувшись в диванный откос,
обнимая родную подушку – тревожно острил;
так и сяк… с боку на бок… ворочал досужий вопрос:
«Что же богу сказали, чтоб он этот мир сотворил»?..
4-е место
Маргарита Шмерлинг
Как натоптали мужики... http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/231016/
Его такого тихого с рыбалки принесли,
Он ни словечка не сказал ей. Умер, как уснул.
Она родного прибрала, прикрыла зеркала,
И тихо-тихо плакала, когда осталась с ним.
Соседка очень помогла во всём, давай ей Бог,
И документы выправить, и в церковь и в сельпо...
Она сидела с ним, ждала, - а вдруг проснётся? Вдруг...
Соседи заходили в дом, шептали - вот, судьба...
Она и не заметила, как третий день пришёл,
Его на кладбище снесли, зарыли глубоко.
Потом вернулись помянуть, сидели допоздна...
Она посуду убрала, все стулья - по местам.
Как натоптали мужики... Да что же это, Бог?!
Как натоптали мужики! - кричала, что есть сил.
Как натоптали мужики, - и билась головой
Об этот грязный, грязный пол.
Он не придёт домой.
5-е место
Валерий Носуленко
психоанализ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/233715/
Говорю – море, спрашивает – человек?
Меняемся дном - играем в психоанализ.
О! оно говорит: «А тебя здесь нет.
Пустота , - говорит, - сломанные детали
От моих рыб, дельфинов, моих штормов.
А это что? - и карябает мокрым всплеском.
По слогам произносит: лю-бовь, лю-бовь.
«Интересно, - говорит, -
но только это и интересно».
Перебиваю и, от обиды не находя слов,
булькаю нечленораздельно
что-то вроде: «Само такое -
соль, вода и снова сплошная соль.
Не было бы берега,
оставалось бы простой водою,
каплей, вытекающей из моих глаз.
Это я тебя сделал мечтой и наполнил ветром!»
Море волнуется - раз,
Море волнуется - два...
А на третий... становится человеком.
