Какую цену вы готовы ей платить?
Куда девались светлые стремленья?
Умели ли когда-нибудь любить?
Что если вспомнить какова на самом деле,
За нож тот плата, что любовь готов убить,
Что мало крови, ран, рубцов на теле?
Чтоб им в себе ту искорку пронзить?
Да именно в себе та искра зреет,
И режа тем ножом, себя ты бьешь,
Уж лучше ждать пока сама дотлеет,
Ведь все равно ее не сбережешь.