Мы все такие полосатые,
Ежатые, и меховые,
И лысые, и волосатые...
Совсем воздушные..., земные;
Угрюмые и молчаливые,
Весёлые и балаболки,
До сплина можем быть ленивыми,
И языком стрелять иголки,
Заправив кончики отравой,
И сами стать противоядием…
Мы можем стать цунами, лавой,
И нежным дождиком – нам дадено.
Ещё мы – молния, и смерчи,
Уют костра, и мотыльки…
Мы что-то как-то человечим?
И жизнь – не финиш, а венки?
И нет финала у строки –
ВОПРОСОВ – дочки мы, сынки;
Живы, бодры ли, покалечены –
Но светом – даже в тьму – увенчаны…
