Да разве это горе, что на весь мир кричит?
Да разве это память, что завтра в лету канет?
Да разве это совесть, что ночью крепко спит?
Да разве счастье в том, чтоб счастьем наслаждаться?
Да разве беден тот, кто всё сумел отдать?
Да разве тот художник, кто любит рисоваться?
Да разве тот поэт, кто может не писать?