Да разве то любовь, что сердце не поранит? Да разве это горе, что на весь мир кричит? Да разве это память, что завтра в лету канет? Да разве это совесть, что ночью крепко спит?
Да разве счастье в том, чтоб счастьем наслаждаться? Да разве беден тот, кто всё сумел отдать? Да разве тот художник, кто любит рисоваться? Да разве тот поэт, кто может не писать?