нёбом, аортою, вдруг
обратившись разом в возвышенность и в дыру,
в каменистую почву, в креплёный червонный свет,
осторожно прикладывая боль к своей голове,
ты его почувствуешь,
признаешь, что он твоё,
он - выходящее за перспективу, за окоём,
греющий тьму на малом стальном огне,
вечный владелец песков, тридцати монет
из серебра, голодных гудящих снов.
он корневой системы с тобой одной,
ты его, не узрев, распознаешь, но
чтоб описать его не хватает нот,
жизни и смерти, доверия и вины,
так остальным вы тоже с ним не видны,
похожие слишком на два потайных шва,
не ведающие, впрочем, как себя называть
и что до других вам дела давно нет,
ты выберешь место в сонме его теней,
когда изнутри он схватит тебя за грудь,
выживет только вымоленная твоя грусть.
Сентябрь 2011
