бесстыдно пробует нас на вырост,
а мы пытаемся, тщетно, выжить:
простуды, сырость – паек на вынос.
А мы стремимся зачем-то выжать
сцепленье сердца, заставив биться
так, чтоб сыграть на октаву выше…
Но ты боишься в меня влюбиться...
Стихарь и колокол. Отходная.
Луна в ладони трепещет птицей.
На дне остывшего дня – одна я.
Самоубийца…