Молчи, а лучше помолись, -
То в небесах незримо драма
Идет за будущую жизнь.
Там гнется сталь, смертельно раня,
А мы, не ведая забот,
Земные недра оскверняем
И угасаем каждый год;
Там истощаются истоки,
Светила изменяют ход,
А мы живем по воле Рока,
Боясь смотреть за горизонт;
Там расширяются пустыни
И воздух источает яд,
А мы здесь ждем приход Мессии
И верим, что нас воскресят.
Но не воскреснуть не живущим,
И не любившим – не восстать:
Мы променяли рая кущи
На бутафорский зимний сад.
Его безжизненные ветки
Блестят подобием огней,
Безмолвны птицы в ветхих клетках
В круговороте серых дней.
А мы не видим злого тлена
И будто Свет нам чья-то тень,
И назначаем жизни цену
И счастью собственных детей.
А там, в пылании зарницы,
В разгаре неземной войны,
Взгляд на земное пепелище
Бросают Родины Сыны.
…И когда буйствуют стихии,
Не злись, а молча помолись –
Нужны недюжинные силы
Борцам за будущую жизнь.