Как мотыльки стремящихся к огню!
И только я – тебя не поцелую,
Не обниму, не прошепчу: «Люблю»…
Пусть эта тайна грустная хранится,
И делает темнее – юный взор.
Не разгадать её, не исцелиться,
И строки всё безрадостней - в минор.
Нигде, ни в чём не обрести забвенья,
Гоню я прочь напрасные мечты,
Судьбу свою приму без сожаленья -
Мне хватит сна, в котором будешь – ты.
Саму себя к разлукам и потерям,
И к одиночеству приговоря -
Не изойду слезой, не заболею,
И – не поверю, что ты ждёшь меня…