Была осень. Не сказать, чтоб золотая. С каплями холодного дождя, ветром, неизвестно откуда, с брызгами солнца. С теплом и слякотью. Зеленая, красная, желтая, жухлая осень. Она рвалась куда-то, явно не успевая, без определенной цели, поэтому все было - невпопад.
Перо скрипело по бумаге от быстроты письма, да, иногда, стучало по дну чернильницы.
Смесь ненастья и теплых мгновений не занимало писавшего. Исписаные листки откидывались к другим, таким же. Некогда легкое, пушистое гусиное перо было покусано, отчего напоминало иглу диковинного зверя - дикообраза. Зверя нездешнего. Да и сам писавший был сей час - далеко. В подвалах замка, с полными сундуками золота. В чумном городе. В кабачке, где играет слепой музыкант.
"Маленькие трагедии" рождались легко, как падает лист, в еще теплых лучах солнца осеннего Болдино.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 537
Авторов: 0 Гостей: 537
Поиск по порталу
|