Поднимается беготня,
Санитарам дают по морде
Мертвецы на исходе дня.
Неужели его не будет?!
Или если мы тут лежим,
Мир, доступный обычным людям,
Нашим людям недостижим?
Самый тихий народ на свете,
Сливки общества, яблонь цвет,
Мы ведь, в сущности, те же дети
До рождения их на свет.
Мы ведь так же хотим подарки:
Бело-сказочную Москву,
И «Шампанское», и припарки,
И рыдающую вдову,
Рэп на траурный марш Шопена
За страдания и труды,
И на каждого непременно
По бутылке живой воды!