Мне, но никак не Вам.
Улиц весенних кашица…
Бронзовая Нева.
Молча идем по улице
Мимо домов Петра.
Хмурится небо, хмурится.
Дуют с Невы ветра.
Вам на Канары хочется,
Мне и Алушта - рай.
Питер уныло корчится -
В ливнях балтийский край.
Зонтики, ветки. Парусом
Вздулся немой фрегат.
Смотрит залетный Карлсон
С грустью на берега.
Мокры лошадки, пешие,
Мокры «тела» авто.
Пушкин под липой вешает
Вымокшее пальто.
Топаем тихо, топаем.
Грохает громко гром.
Дьявол сидит на тополе,
Хлещет от скуки ром.
Рученьку! Лужа!! Выстоим!!!
Прыгайте, так, еще...
Ленин за Питер выставит
Там, в поднебесье, счет!
Вот и метро. Садовая.
Мне на Сенную, да.
Ваш поцелуй медовый я
Завтра бы Вам отдал.
Примете? Что же, радует!
К вам? Погодите… К Вам?!
Кстати, глядите - радуга!..
Тихо
текла
Нева.