(Emily Dickinson)
Есть дни, когда, взлетев на юг
За стаей дальней,
Одна из птиц вернётся вдруг
И повторит над нами круг
Прощальный.
Есть дни, когда в канун утрат
Седая лгунья
Играет с нами в маскарад
И с прежней яркостью горят
Цвета июня.
Она лазурный ореол
Спешит примерить -
Им не обманешь даже пчёл,
Но я, безумный, всё же счел
В него поверить.
Пускай обман её жесток -
На всё есть время.
Но нежной озими росток
Спешит мне подарить листок
Вполне весенний.
Медовых дней полынный вкус,
Предзимних расставаний грусть.
Я помню всё, но не боюсь
И вновь, как встарь
Спешу принять, что суждено,
Вкусить их мёд, испить вино
И с головой уйти на дно
Как муравей в янтарь.
