|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 89
Авторов: 0 Гостей: 89
Поиск по порталу
|
Автор: Максим Матвеев
Утро, квартира, окно. Стою, молча ухмыляюсь и курю. Ночь опустилась на дно. Плавно, по винтовой лестнице. Лежит, выжидающе плещется, В подвалах, углах и чуланах... Мысли о грядущих планах... Утро, окно, квартира. Прямоугольник застекленного мира. Раскрашенного спозаранку. Кури взатяг, чтобы видеть его изнанку. Об истине не спорь. Ощущай голым проводом любую радость и боль. Сверху гляди на ступени. Подтяни к себе ближе колени... Рот закрой, и смотри. Так сердце рвется из груди, В предвкушении завтрашней встречи. Я накину пальто на плечи, И пойду сказать тебе: здравствуй, Всё. Теперь три месяца умом моим властвуй. Я ждал тебя, истощавшись. Ты ушла тогда не попрощавшись. Холода наступили. Звенели, и в окна мне били... Кенты по квартирам - запили... По улицам лишь менты и метели ходили! За мной беспрестанно следили. Я думал, тебя убили! И топтал эту сволочь белую, От тоски моей, одурелую. А она развалилась везде, точно пьяная, Ледяная, колючая баба, бля. Я считал дни, ступени, и месяцы, Два раза вспоролся, один - повесился. И молвил в тиши твое имя. Видимо так мать оставляет сына. Утро. Комната. Блок никотина. Я это, верный мужчина. Строки сложить в реку из шелка, И заласкать тебя, будто ребенка. Вечер, дождь - плачешь опять. Стоять на улице, слезы твои целовать... Хозяйка моя, золотая! О страдалица, о странница святая! Как обнять тебя, вездесущую? Необъятную, слезы льющую... Я стою, мокрый весь, в центре города, Руки вскинув к тебе заявляю: "Да! Отцветай, мой худеющий клен! Ты пришла. И я снова влюблен."
© Максим Матвеев, 15.09.2011 в 05:09
Свидетельство о публикации № 15092011050920-00232386
Читателей произведения за все время — 22, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |
