Хоть приходим с неба.
А вместо крыльев – парашюты за спиной.
Нет, мы не боги,
Хоть приходим с неба.
И прямо с неба мы уходим в бой.
Мы на ходу снимаем автоматы,
От бега задыхаясь и жары.
Такая служба –
Мы теперь – солдаты.
Десантники.
Защитники страны.
Афганистан. Кто видел – не забудет.
А кто не видел – лучше не видать.
Я знаю сам. И – автомат от груди
В ночную темень поливает мой опять.
Мы – не каратели, помилуй Боже, - люди.
Мы тоже – люди. И у каждого есть мать.
Но надо. Надо. И чертовски трудно.
Здесь в наши 18-ть умирать.
А кто-то навсегда в земле той ляжет.
Иль грузом "200" полетит в Союз.
Мы выполним, конечно, что прикажут.
Но через жизнь несём тяжёлый груз.
Афган, Чечня, Албания, Ангола.
Везде герои бравые нужны.
И – автоматы разряжаем снова.
И баллы набираем для страны.
Потом потери ловко подсчитают.
Калек, убитых спишут. Всё."Баланс".
И "курс" публично резко поменяют.
И миру вновь дадут «реальный шанс».
Вот только о предательстве не сможет
Забыть моя солдатская душа.
И ночью вновь опять – мороз по коже.
И – в горы. И - по лезвию ножа.
По воле закулисных кукловодов
Куют «бабло» повсюду на крови.
Десант проходит и огонь и воду.
И бряцанье оружьем входит в моду.
Огонь! Да позабудут о любви!
Вот – почему – спиваются и гибнут.
Вот почему – в бандитах полстраны.
Вот почему так выжившим обидно
За всех, кто не вернулся с той войны.
