(© некто в пыльном зеркале).
Без памяти пронизаны весной, дни рушились удушливой волною.
Лишь только королевы! Разве нет?.. И бочками грузился вольный нрав.
А счастье оставалось за спиной и молча обходило стороною,
В гормонном артобстреле юных лет считавшейся беспечной для забав.
Но опыт обретения потерь, как сын ошибок, чаще метил мимо.
Смыкалось обуздания кольцо, количество подсчётам не далось.
А счастье затворило тихо дверь и вышло в ночь походкой пилигрима.
Там ветер с ней ровнял заподлицо, и звёзды жгли в надежде на авось.
Мы кольца научились размыкать. Пути и расхождения совпали.
Лекарствами – и годы, и вино. И крепче, чем канаты, вился нерв.
А счастье, как скрипучая кровать, скрывало в тайне помыслы едва ли,
Поскольку, как костяшки домино, за дамой пик валились дамы черв.
Жар-птица отрывалась в пелене, порывы шли доходчиво, до точки,
Росли и лезли к чёрту на... – рога, складируя все "факты налицо"...
А счастье к нам вернётся (или нет) в лице подросших сына или дочки,
И скажем мы спасибо всем богам, заучивая фразы мудрецов...
Своих маршрутов каждый: и пилот, и штурман. И стезя нетороплива,
Ведущая к исходным рубежам иного измерения пути.
А счастье, может быть, ещё найдёт тебя по эту сторону обрыва.
И королева, щурясь и дрожа, успеет с неба ангелом сойти...