Что под окнами красные гроздья свои разбросала,
Ты ее полюбил, ты ее поместил на картину,
Только этого мне до петли, до отчаянья мало...
Мне не сделаться птицей, что в зиму на юг улетает,
Что лишь летом назад возвращается, поздно, в июле,
Только я не хочу быть как все и гоняться за стаей,
Просто я не могу пропустить ни одной твоей бури...
Мне не стать барабаном, что бухает в черные дыры,
Почему? Потому что в них нет никаких барабанов,
Даже если б и были, то мне однозначно не быть им –
Меж дырой и диваном всегда выбираю диваны...
Мне не сделаться кошкой... Хотя, погоди, отчего же?
Мои кости крепки, да и зубы пока что в порядке,
Серой шерстью уже покрывается нежная кожа,
На загривке цепочка из тонких седеющих прядок...
Я не смею придти, я могу тебе только присниться,
Ты меня не пинай, не гони как больную заразу,
Лишь за то, что не сделалась я ни рябиной, ни птицей,
Ни большим барабаном, уж лучше убей меня сразу...
Мне дано девять жизней, как каждой порядочной кошке,
На одну станет меньше, а восемь – уже слишком много,
И тогда я не стану мечтать, что смогу понемножку,
Подобраться к тебе, даже в качестве серого бога...
20.08.2011 г.
