Пустые ящики. Тусклый свет.
В конце платформы, перрона, трапа -
Одно и то же. Другого нет.
Что сеть гостиниц, что сеть фаст-фуда -
Поток случайных, любых, чужих,
Что оставляют следы повсюду,
Но ничего от себя самих.
Я десять лет уже движусь к цели -
Бессчётных месяцев, дней, минут -
Чтоб возвращаться туда, где ценят,
Туда, где любят, туда, где ждут.
Где не грозятся порезать вены,
Не просят больше, а отдают.
Не в ледяные пустые стены.
Не в твой гостиничный неуют.