Как пережить издалека мне
сомнений страх и пустоту?
Под голову стелю я камни,
я голому стелю на камни,
голодному даю я камни
и песню я пою - не ту…
Преодолеть мне как, скажите?-
свинцовый ветер на излом
в лицо, а я - не небожитель,
причем, и вы мне не божитесь-
лицом и я не небожитель,
я - баба с гипсовым веслом…
Перенести как - научите!-
души мятущейся разлад?
Но тем значительней учитель,
нравоучительней учитель,
но тем мучительней мучитель,
поющий пуще всё подряд…
Как пережить и передать мне
своей невечности предел?
И нить своей дороги дальней-
начальной вряд ли, но прощальной-
и вдернуть нить дороги дальней,
в скоросшиватель наших дел…
Последняя женщина
Королевна, инфанта - таланта, цехина, обола
не возьму у тебя, мне знакомы до желчи, до боли,
до победы в глазах - от служения и до восстания-
этих взглядов касанья.
Не царица, не львица- но пусть повторится надежда,
что в груди залатаем дыру и - задышим как прежде,
свою ноту возьмем, без клавира, на клавишах мира-
КАК свистят наши дыры…
Ни сестра, ни жена, ни сама - а с испуга- подруга,
я возьму твою долю, и боль убаюкают руки,
видишь - снова рассвет, этот свет, это утро в зачатке-
как слова на тетрадке.
Не блудница, не инокиня, не святая-
я осенняя женщина, стало быть, я - золотая.
Я - последняя женщина, богом обещана даром,
запылаю пожаром…
lupus est
На замызганной ладони поля- неприметный домик,
и дорожка перед ним, а к нему- нет…
И никто в окно не стукнет, разве - если тело вспухнет,
разве если - с крыши дым. Там - живет поэт…
И никто его не тронет- кошки, псы да жабы кроме-
сам себе с усам, говорит- «не враг»…
Впереди поля с посадкой…Затеряться б в поле сладком,
чтоб темно глазам- вроде, не дурак…
Может, юная доярка заглянёт Венерой яркой,
этот стих перекроит, и - погиб поэт.
А пока - печален домик, в нем живет поэт, как гномик,
кто же упрекнет?... Viva, Internet.
Это - дом его, не дача. Не носи ему подачек,
не рискуя всем нутром - он с руки не ест.
В колпаке он и штанишках, до утра читает книжки-
только в сердце тромб: «homo homini lupus est».
А вокруг - полынь с ромашкой, горизонт в июнь окрашен,
соловьи поют, а он и есть - гном.
Я- подруга ли, мамаша?- хлопочу над брашном нашим,
создаю уют, бьюсь, а он...
Синтаксис
Сложно сочиненные отношения-
это вам совсем не предложения…
Если б предложили- было б проще,
ну а так…Не будем - дело к ночи.
Вдруг приснится адресант под утро-
все нутро завяжет в узел круто,
вспомнишь Куприна, Камю и Пруста,
и Толстого, короля- капусту…
И зачем - с проблемами на шее-
сочиняю эти отношенья?
То ли дело - счастье подчиненья…
Сложноподчиненных отношений
сладок мед всесильный и безгласый,
можно, сложно - если ты согласен
подчиниться, подчинить - на выбор,
(пусть подавят, как мятеж на Выборге),
биться, пока смерть не исказила,
или - подавиться своей силой-
простелиться, как дорога к речке-
НА!- «покой и волю» человечьи.
Отношенья словно приношенья,
как дары, цехины, украшенья-
сложные, возможные, живые -
разве мне несешь их? - но живи, а?!...
Донесешь? не выронишь- не бросишь?
Или ты запросишь жить попроще:
тенью стать, идти по углям ада
до Эдема, до святого сада?
Или - озарен самосожженьем-
ты не веришь сложным отношеньям?
«Страшна, как смерть, ревность
и стрелы ее - стрелы огненные»
Песнь Песней
Ревнивец всякий есть дурак,
Гомер - Шекспир тому порукой,
ан нет. Взрастает ревность мукой
и гонит к Дону или в Бруклин-
в cry!!! - скинуть в реку рак…
И со слезами грызть кулак
от зависти к какой-то дуррре,
которую любил - в натуре-
ей посвятил стихи, как гурии,
а мне- осталось грызть кулак….
И спасу- нет, и спеси - нет,
и псу под хвост такой сюжет…
Клянись за каждый день и век:
любил- меня, и стал - поэт,
ты мне - писал, и ждал - меня!
Прощу ---- избавишь от огня.
Контролируемая глупость
Может, женщина глупая?-
если ходит следком,
моет, шьет- отколупывает,
красит-холит твой дом?
Ей платить- не расплатишься,
выпьет моск, иссушИт,
а прогонишь- наплачешься,
не Гарун чай Рашид?...
Виртуальная женщина
лучше: клацнешь- исчезла…
Я ж - тебе не обещана,
я ли в жизнь твою влезла,
просочилась-протиснулась?…
Горемыка ума!
Это - вирусом, с дисками,
видно, Муза сама!
Я - прилипчива, вздорная,
дура-баба внутри,
не твоя. Не покорная.
Enter - память сотри,
и живи вольным голубем-
улю-лю, тря-ля-ля -
не закручивай голову,
как старуха-Земля.
Не к лицу тебе, страннику,
знать, как сводит с ума,
меня, женщину раненную,
твои слог и сума,
Я бы…я бы…
Не верь ты мне!
Лучше тишь да покой,
и дыши, пока терпится.
Я жила не тобой.
* * *
Ни силков, ни ловчих ям- не надо,
я хочу быть пойманной сама,
но - зима с предзимьем листопадным
уже дышит инеем. Зима…
Неприкосновенные запасы-
мой последний потайной редут,
сыновья, жестокие как пасынки,
ничего в плененье не поймут.
Вот и чахну, как Кощей над златом -
в пригоршне лишь уголь да зола-
все, что мне осталось от когда-то
щедрого весеннего стола.
А тебе - зачем я? Словно птица
изобьюсь крылом об окон клеть-
стоит ли в предзимье опериться,
чтоб не вознесенной - умереть?
Помолчи…Я чувствую готовность
помолчать - давай молчать. Давай?
Жизнь ведь не кончается Ростовом…
Только без меня - не улетай!
* * *
Сжечь паспорт, обернуться птицей,
и за осеннею листвой
пытаться к Августу пробиться,
стелясь, крича, срываясь в вой –
не твой… И лисий виноградник
с удела вырос в беспредел,
и злые лица стылых градин
меж ягодных упали тел…
И в этот ocean утратный,
в холодный сентябревый штиль,
что не скрывает вал девятый-
грудной хрустит от ветра киль!-
тебе кричать до спазма в мышцах,
что в августе, авгур, шесть нот!
Коснуться тучи дикой птицей
и – кануть осени на дно.