Дождь стекает с зонта водопадом "Фата" Ниагары,
И нахальные капли с разбега садятся на тушь,
Убирая с ресниц нарисованный щёточкой траур.
Мне осталось чуть-чуть, в двух шагах долгожданный подъезд,
Козырёк над дверьми наподобие клоунской кепки.
Домофон отвечает простуженным голосом: "Здесь
Проживают другие". Не верю, не может... Как терпко
На душе. Опоздала на месяц, на год – всё равно.
Не имеет значения. Надо принять: опоздала...
Как же много с тобою нам в юности было дано,
И так мало осталось одной мне, так горестно мало.
***
"Опоздала" стучит судьбоносным набатом в висок,
Перемешаны слёзы с дождём и остатками туши,
Усмехнулся прохожий: "Похоже, Вам нужен платок?"...
Да, наверно, конечно, а впрочем... Проклятые лужи...
Оступилась, сломала каблук. Невезение – факт!
Ковыляю к нарядной витрине цветочного рая.
Оглянулась назад, у подъезда фигура-абстракт...
Померещилось, видно. Ошиблась. Ну, что же, бывает.
©Natalya Zavyalova
