Дремлешь, откинув небеленой простынью август.
Слышишь как в поле вздыхают, качаясь, колосья,
Как равнодушно прибой треплет брошенный парус.
Тело твоё пахнет свежею хрупкостью яблок,
Волосы стелются патокой позднего солнца…
Скоро зима заведёт сотню мойровых прялок –
Взвоют, подобно сирене, её веретёнца.
Что до неё нам, беспечным ветрам, для которых
Август, смеясь, заломил набекрень свою восемь?
В бархатном сумраке спелых чердачных чертогов
Спи, мой лисёнок, моя воплощённая осень.