Потёртые зары спрятаны,
И медленно по обочине
Бредёшь ты в халате латаном.
Ишак с головой понурою
Качается, словно маятник,
Отара волною бурою,
Расплёскана по кустарникам.
Жизнь, как и халва – с горчинкою,
Не может всегда быть сладкою,
Путь, выложенный песчинками,
Измерен босыми пятками.
Закончились дни базарные,
Так тихо сегодня в Триполи…
И только чинары старые,
Тебя серебром осыпали.
Игра, как и жизнь, кончается…
Но в главном разнятся правила,
Игру пересдать случается,
Жизнь пишется только набело.