Порхнуло на крыши, и, глядя на город,
Рассыпало снег серебристою пылью,
Что мигом прохожим забрался за ворот.
Еще одно утро в узоре мороза,
И вряд ли кому-то сейчас интересно,
Что некий мужчина со скрипкой и розой,
Играет прохожим какие-то песни.
В течение часа, никто - ни монеты,
Ни взгляда, ни слова, ни даже улыбки.
А этот несчастный старается, верит,
Все также с надеждой играя на скрипке.
- Неплохо играешь! - промямлил прохожий.
Кидая в чехол инструмента монеты,
Какую-то мелочь, немного, но все же.
- Купи себе, парень, хотя б сигареты.
А после него задержалась девица,
Держа на руках небольшую собачку.
Заставила фраза его удивиться:
- Работать бы шел на завод, неудачник.
Никто и не знал, что потом, в ресторане,
Скприпач, улыбнувшись, сознается другу:
- За час - пять монет, говорю без обмана.
А так, заработал - презренье и скуку.
А то, что аншлаг у меня на концертах,
Турне по Европе, России и Штатам?
Неужто важны лишь места на билетах,
Да имя погромче - вот этому рады!
А как же талант, мастерство,обученье?
Как будто все это дается в пробирке!
Мне жаль, что ты прав! Но верно ощущенье,
Что людям и вправду важны только бирки.