и кровь белее снега
и языки я режу грязные насквозь
и выше меня только небо.
а вот и куча мяса свежего
лежит и вонять на жаре начинает
а мне бы ботинки не замызгать
плотью и кровью измен.
моя рука в облако впивается
и брови как дождевые тучи
грозой по лицам трясущимся
проносятся и мучают.
я рожден в апреле
именно того числа
где взрыв реактора советского союза
унес и серп и молот в топи навека.
я правая рука орла на гербе кипельном
я символ на плечах борцов за идеал
и пусть в Освенциме сгниют плевки пугливые
чтоб я не пачкая ботинки по земле ступал.
в петле болтаясь с тайной вольной
я улыбнусь тебе в лицо
останусь тем же третьим номером
ведь смерть-мое ремесло.