пересекаешь океан,
но так же чёрные вуали
блестят во мгле, струит метан.
По плошкам луж, дымит болото,
по кочкам – яркие огни,
сверкает фосфор позолотой,
и рты раскрыли жадно пни.
Остерегись! Лукавый месяц
приветно выставил рожки,
ах, путник, что ж так и не весел,
гляди, как краски глубоки.
Хвощ оголил остроги-пики,
в грудь жаждет встретить беглеца,
и булькают туман безликий
с метаном, дружки мертвеца.
А утром краски поменялись,
но нету птицы, старый лунь
вертит по кругу, озираясь,
по всплескам рябистых игрунь.
Вздыхают плавнями низины,
фарфоровых кувшинок - строй,
а на кусту гнилой осины
трепещет крестик слюдяной.
5 мая 2011 г.
С-Петербург