Пристрелянный окопчик на пригорке.
Густой туман, хоть финкой его режь,
На взвод – осьмушка усманской махорки.
За пеленой белёсого тумана
Мелькают тени, снова враг ожил.
Последнюю обойму из кармана,
Достав, с собою рядом положил.
Шинель не грела, с вечера промокнув,
Уже гортанный слышен говорок…
Ну, хватит ждать, затвором смачно цокнув,
Я плавно нажимаю на курок.
И тишину пальбою разбросало,
Заухал справа ротный пулемёт,
А смерть на дуле ПеПеШа плясала,
Ведь бой в тумане – это вам не мёд.
От выстрелов туман в мохнатых дырах.
И вот они – в грохочущем аду –
Эсэсовцы в расстёгнутых мундирах,
И шмайсеры прижаты к животу.
И прут они на нас галдящим скопом,
От шнапса ошалели, твою мать!..
Но вот уже…уже перед окопом –
Бой рукопашный!.. Некогда дремать.
Хлестнул за бруствер мат многоэтажный,
Глуша животный страх перед врагом.
Прочь сантименты в схватке рукопашной,
Лишь лица озверевшие кругом.
Слабы в коленях фрицы – побежали!..
И в трупах вражьих склон крутой горы…
От крови пальцы липкие дрожали,
Когда крутил цигарку из махры.