хотя понимаю, что это, конечно, нелепость
и что англичане соврали, мой дом никакая не крепость,
и свечи в Миноре совсем не случайно погасли.
А ветер врывается в настежь открытые двери.
А солнце цепляет лучи за разбитые стёкла.
Душа опустела/замёрзла/застыла/промокла,
но глупо надеется на воздаянье по вере.
Ты знаешь, а я не хотел бы начать всё с начала
и снова терзаться/жалеть/сомневаться/не верить,
потом же пытаться эмоции логикой мерить
и думать, что нервы значительно крепче металла.
А станут ли чувства нужней прошлогоднего снега,
когда припорошит виски смесью соли и перца?
Когда станет ясно, что слева находится сердце,
и мысли жестоко казнят за попытку побега.
А всё-таки, знаешь... пускай всё придёт, как придётся.
Пускай перемены никак не влияют на сумму.
Пускай тишина не мешает излишнему шуму,
и крепнут шеренги людей, не плюющих в колодцы.
Пусть вынут из сердца сомненья тупой наконечник.
А чувства пускай иногда соответствуют мыслям.
И чтобы не тратились годы на поиски тайного смысла.
И чтобы не гас, а горел и горел семисвечник.