Теперь малец лежит, хрипит.
Кобыла повернула дышло,
и в его сторону косит.
Сова на ёлке встрепенулась,
и белка юркнула в дупло,
и смерть легко плеча коснулась,
сложила с трепетом крыло.
Мальчишка помер, заострились
мгновенно тонкие черты,
из-за обочины влюбились
в лицо ивовые кусты.
А смерть сказала – мой – схватила
и тело в чащу понесла,
ну, где теперь его могила?
- лишь ведает стальная мгла…
Я завтра возвращусь в посёлок,
и что я матери скажу?
Зачем он нож достал, бесёнок,
когда - «на золоте сижу»…
2 мая 2011 г.
С-Петербург