Сиденье как всегда, не жестко,
Но в памяти спины осталось,
И робко падаёт она сигналы,
Тем самым, вызывая жалость.
Гастроли пахнут бутербродом,
А может, чем – то и по крепче,
Почувствуй аромат свободы,
Не разувайся, будет легче.
И хохот, разговоры по душам,
Где от чего остался шрам,
Играет мелодичный Стинг,
Читается соседом Кинг.
Дорога по апрельски шутит,
Под веками бушует море,
Очнёшься рядом те же люди,
Задел локтём, нечайно, сори.
А я женюсь, а я в разводе,
А мой вчера…а мой ли он,
Да твой, подруга, нынче в моде,
Бродить одним по вечерам.
Кто плачет, я же слышу…
Опять кого - то довели,
Не надо говорить о грыже,
У всех чего - нибудь болит.
А эта пишет у окна,
О том, что любит, что одна,
И прочею галиматью,
Потом читает, мать твою.
Гастроли – параллели жизни,
Той, где есть чай, пирог из вишни,
Где снишься ты в нелепых позах,
И в час приезда дарят розы.