за окном промокло пенье птиц,
и лампада в лица на иконе,
бьётся мотыльком , мелькая тенью
и слова застыли словно спицы
в клетке с попугаем какаду.
Пахнет мятой камфоры и мёдом,
боль выходит бредом и опять –
мокрый лоб и тридцать пять и пять,
ухается сердце в перепонках,
бледный, как рассветная икона,
кризис миновал и спит ребёнок,
мир под влажной марлей сохранив.
Что ему приснится, то и будет,
у кровати косточка от сливы
и халатов свадебные платья
ангелов с рецептами врачей,
думающих – это просто люди
временем болеют на земле.
Им вчера сказали – больше нет
Бога на Земле и вряд ли будет.
Кто же их болеющих осудит.
Снова будет падать тихий снег…
