Но в зелёных лугах с изменённым сознаньем ДалИ
На растерзанном жизнью, разбитом, забытом рояле –
Ни оттенка, ни отсвета прочной, реальной земли...
Только кистью ветров всё рисует на судьбах офорты
Сумасшедший Художник с букетом...
Блаженный?.. Святой?..
Искажённой мелодией Памяти, стоном: «Не спорь ты...»
Отзывается Рок - и поспорить ты с ним не готов;
Может быть, ты готов выступать на подмостках актёром,
Позабыв, что тебе отведённая трудная роль
Не подарит надежду...
И снова сломает...
Не скоро
Позволяя забыть и потери, и горечь, и боль...
Почему ж из отчаянных, стылых, седых одиночеств
Прорастают цветы,
Пробивая покровы снегов?
И в горячих сердцах, отбивая пунктир многоточий,
Всё танцует девчонка – живущая в душах Любовь?..
