Ты, гитарообразная вещь со спутанной паутиной струн,
Сколько ещё предстоит стеречь невозмутимость округлых лун?
Чёрным ковшом зачерпну зерно, щедро разбросанное в степи,
Мне б второпях не задеть луну, свалится – будет темно идти.
Пальцы до крови, ботинки в хлам сыты по горло песком дорог,
Там - перекресток. Дорога в храм, видимо просится на восток.
Линии жизни судьбы своей я научился читать с листа,
Тот, кто прошел до меня по ней,не собирался сходить с креста.
Вот и смоковница - здесь ночлег, высохла – больше не даст плода.
Ветер качает полночный серп, видно, я всё-таки опоздал.
Только гитара меня спасёт - путаных струн разбираю вязь.
Чёт или нечет? Скорее чёт, шесть - это будет мне в самый раз.
И, разобравшись где «ля», где «си», выдать мелодию нагора.
А на рассвете опять идти, чтоб попытаться вернуть вчера.
