1 место:
Йегрес Вокашу
закончился февраль…
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/197633/
Окончена трилогия зимы.
Пора сдавать в архив, присвоить номер...
Февраль пропал, по слухам, даже помер.
А снег лежит,
оставленный взаймы…
…холодная бумага февраля
мелованная ветром и снегами,
свернётся белой птицей оригами,
взмахнёт крылами и…
прощай земля!
Синоптики – вещатели погод
лепечут оправдания устало,
что, дескать, рано…
всякое бывало,
но этот год – такой обычный год.
Проталины –
лишь кляксы теплотрасс
и до тепла весеннего не близко,
и солнце проплывает слишком низко…
Но я вхожу в свой ежегодный транс
и жду весну, как ждать её нельзя,
как наркоман – обещанную дозу:
(Синдром ли это авитаминоза?)
то слёзно умоляя,
то грозя…
И вторя мне, завыли провода,
органы труб печных выводят фугу…
А может быть, полёт рождает вьюгу?
Летит февраль?
На север?..
Навсегда…
2 место:
Ирина МелNik
Ретро-телефон
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/197960/
Посвящается Александру Беллу и всем ретро-телефонам))))
…Он был одинок и привязан к стене пуповиной шнура,
Стоял на столе, иногда дребезжал, но всегда не без повода,
Он ждал и надеялся голос услышать, ведь он умирал
Без милой вибрации, нежной идущей по тонкому проводу.
…Хозяин его, обожающий блюз, молодой человек,
Любил покупать раритетные вещи, в растянутом свитере
Ходил по квартире, лелея в душе девятнадцатый век,
Не думал о будущем, тихо старел, никому не завидовал.
…Она не придет, никогда не вернется, он помнил её –
И запах волос, и движения рук, и на платье горошины.
«Я буду звонить,
я когда-нибудь буду…», - враньё.
Седые виски - паутиной забвения диск припорошило.
Он верил и ждал, вот отступит зима, пробужденья черед,
Хозяин очнется, как местный проток ото льда просыпается,
Потянется к трубке, немного помедлит, А-ОН- наберет
Заветные цифры, которые были потеряны в памяти.
Нахлынет весна, и затопит квартиру задорная трель,
Внутри у него задрожат конденсаторы, поле магнитное
Притянет любимую с именем бога-создателя – Белль,
Умрет одиночество, сшитое ссорой, как белыми нитками.
3 место:
Генчикмахер Марина
Заходит Мессия
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/198000/
У бабы Марии ладони в сухих мозолях,
И ноет спина; да и муж беспросветно ноет:
«Все нынче иное!». Иное, а песня та же.
Муж – старше. Мария помнит его лишь старым.
Себя она помнит юной: с веселым смехом
Она за водою с мехом бежит к колодцу,
Где голос глубокий кличет ее голубкой,
А ей, приголубленной, глупой блазнится радость.
А было ли это?
А, может, ей все приснилось?
А, может, она это все сочинила позже?
Что ей, приголубленной, глупой блазнится радость,
А голубь с голубкой парят в голубом сияньи.
Но счастие было недолгим, ей долгом – с мужем
Брести и не думать, как ослик покорный –возле,
По кочкам, по горкам, по горьким пучкам полыни.
И страх их немерян: их род ненавидит Ирод.
О, как же они устали! У стали острой
Ни жалости, ни усталости, ни пощады.
Вокруг говорят о крови: о крове жалком
Не грезилось - если ясли – уже кроватка.
А было ли это?
А, может, ей все приснилось?
А, может, она это все сочинила позже?
Что страх их немерян, вокруг говорят о крови,
Под стоны хамсина сына она качает.
Но что размышлять о бедах, обед готовя?
Заходит суббота, с субботой заходят дети.
Ее сыновья – как равы: равняя травы,
Мария вздыхает, что дочки ушли к свекровям.
С печальной улыбкой Мария глядит на мужа:
Пусть жизнь его давит, Давидов потомок стоек
И, даром, что в легких от вздохов нелегких хрипы,
Он скажет браху, и вино разольет по чашам.
А было ли это?
А может ей все приснилось?
А может она это все сочинила позже?
Давидов потомок вино разольет по чашам
Отведай вина: и вина и беда забыты...
Муж халу разломит. (Не зря ее руки тесто
Месили....). Мессию бы потчевать этой халой!
А внуки нахальные халу под полы прячут:
На крошки пичугам... Да сами они – пичуги!
Устали пичуги: зевают и трут глазенки;
Наивные крошки... А крошки Господней халы
Рассыпаны щедро по черному блюду неба,
И месяц – черпак рядом с хлебовом благодати.
А было ли это?
А может ей все приснилось?
А может она это все сочинила позже?
Огарками свечи... И вечер прошел на славу,
А месяц – черпак рядом с хлебовом благодати.
Но ковшик ладоней Мария не тянет к небу
Она не убога... У Бога Мария просит,
Чтоб внукам не выпала горькая доля бабки.
Под шелест хамсина Мария шепчет молитвы.
Она засыпает. Во сне, будто это в жизни,
Она засыпает муку и взбивает тесто,
И в дом ее входит Мессия. Он просит халу.
Он смотрит в глаза Марии глазами сына
А было ли это?
А, может, ей все приснилось?
А, может, она это все сочинила позже?
Заходит Мессия и смотрит глазами сына -
Любимого сына, убитого на Голгофе.
4 место:
Анастасия Гурман
минутное
http://grafomanam.net/poems/view_poem/199778/
не доглядеть, и вот минута до
в печальном амплуа минуты после.
кричи, стенай, веди себя на постриг,
но всё не то...
всё до того не то,
что палевый закат сухим песком
сочится
сквозь
беспомощные пальцы,
и в свившейся воронке тонет пьяцца,
и кафедраль хрипит набитым ртом,
и тень Харона удит медяки с
шершавых берегов фонтанной чаши.
так нашу жизнь перевернёт в не нашу
одна минута, выпавшая из.
************************************************************