Это весна – дождь, перемены, скользить по краю…
Обувь сменить, каблучки утопают в почве,
Это весна – она ходит, кусает губы и выбирает, -
Нужно чтоб кто-то валялся рядом сегодня ночью.
Принципы кошкости снова вступают в силу,
Щурить глаза, ведь у кошек свои законы,
Тихо урчать, выгибать под рукою спину,
Это опять весна… Это уже знакомо.
Утро банально, не важно, поют ли птички,
Чашку помыть и продолжить сезон охоты.
Это весна, – видимо, худшая из привычек…
Мчаться навстречу счастью в бюро находок.
2.
Принцы шмыгают носом, у них простуда.
Выдержать паузу, восстановить дыханье,
Нафиг всех принцев, хочется Робин Гуда,
Чтобы был рыж, невысок, в шапочке и нахальный.
Только не надо грезить, мол, Робин – лучший.
Да, он геройски храбр, вообще никогда не ропщет,
Но все деньги бедным – это тяжёлый случай,
Так, на одну весну и на пару строчек …
Всё это после, опять узелок на память,
Лишь экспонат в музей твоих одиночеств,
Ну а сейчас, он накроет эту весну напалмом,
Ведь он - Робин Гуд, он всегда, сука, точен…
3.
Принцы смотрят футбол, плевать им на время года.
Здесь же - весна внутри и весна снаружи,
Выйти на улицу, вляпаться в Джеймса Бонда,
В чёрных очках, костюме, во всеоружии…
И целого мира станет внезапно мало,
Только учти, ведь это Бонд… Джеймс Бонд , детка,
Квант милосердия, проснуться под одеялом,
И снова в “Рояль”, играть на весну в рулетку.
Ведь он 007, гладко выбрит и спит лишь с краю
Чтобы потом уйти красиво и незаметно
И только записка: Dear пятьсот вторая,
Mission is over. Ты была лучшей, детка!
4.
Принцы мельчают, лишь пива хотят и кушать,
Ты же пьяна весной - то ещё наказанье,
Хватит ждать принцев, может намного лучше
Настежь окно и ждать своего тарзана?
Чтобы звучал в полутьме его крик дикарский,
Чтоб прижимал к груди волосатой лапой,
Но сделав дело, он снова в окно, как Карлсон,
Он обещал вернуться, не надо плакать…
Лучше смеяться, тебе же до Пенелопы,
Как до Луны добраться на самокате…
Дура весна, кошкости, бред, охота…
Утро банально постелет под чашку скатерть…
5.
Это весна – ручейки, обостренье, слякоть,
Пальцы замёрзли, во взгляде печаль со злостью,
Это весна по-кошачьи ступает мягко,
Подумаешь, не сложилось… Просто не повезло, бл*…
Весна ведь не осень - не закатывает истерик,
Что всё, мол, не так, и день так бездумно прожит,
Она каждым взглядом в тебя беспощадно верит,
И гладит тебя языком по шершавой коже…
Вечер задумчив. Эта игра на вычет.
Завтра ведь снова кофта не по погоде,
Это весна, – видимо, худшая из привычек…
Мчаться навстречу тому, что опять уходит…
