А настоящее - чужое, пошлое.
Жить вдоволь тороплюсь
Все дальше от поры босой.
И чаще я боюсь
Что не вернусь домой…
За горизонтом синевы чужой,
За линией судьбы
Клин журавлиный вновь летит домой
До будущей поры.
От взмаха крыльев шелестит листва,
Но слов не разберешь,
От мыслей на душе тоска,
Назад не повернешь.
Мне снова ночью не уснуть,
Курю чужой табак.
Лишь вдалеке я понял жизни суть,
Какой дурак.
Там, где черемуха в твоих глазах
И не подстрижен куст,
Зеленой мяты на губах,
Я помню этот вкус.
Сижу в знакомом кабаке,
Повсюду суета.
Мне хочется спеть песню о тебе,
Да музыка не та.
Не тот закат "разлил бокал"
И воздух тесен тут,
Недаром этот сладкий мир
Чужбиною зовут.