…когда столбы автобусной остановки напоминают тебе решетки, и ты внутренне пытаешься вырваться, и весь мир вокруг становится клеткой…
…когда внутри как будто существуют два слоя: первый отвечает за восприятие внешнего мира, а второй – за твое состояние, и второй подтачивает первый, как наждачная бумага, стремясь рано или поздно вырваться наружу…
…когда на каждый брошенный в твою сторону анекдот ты отвечаешь либо нервным смехом, либо угрюмым молчанием…
…когда ты абсолютно постороннему, чужому человеку можешь сказать, что тебе плохо, а друзьям – что весело, и они сами доходят до правды…
…когда окружающий мир становится серым, будучи полон красок…
…когда ты смотришь на себя в зеркало и не со стороны замечаешь, как пусты твои глаза…
…когда только с близкими людьми ты немного раскрепощаешься, а всё остальное уходит на задний план, и с ними твой внутренний слой становится как будто тоньше и менее болезненным…
…когда всё для тебя сливается в одно и резко выделяются детали, будь то разводы изморози на окне автобуса, или серый снег, уже в полете превращающийся в дождь, или сумка рядом стоящей дамы…
…когда твой взгляд становится острым и цепким, и прохожие, случайно поймавшие его, невольно отводят глаза…
…когда уже все равно на то, что будет, и все равно на то, что есть; когда значение приобретает лишь творящееся в тебе, и ты безумно ждешь, когда случится хоть что-то, что выбило бы тебя из этого состояния…
Она живая, эта, тоска, ЖИВАЯ. Живая, потому что, если ее не убить, она будет захватывать все большие кусочки сознания и все дальше уводить в отчаяние…
Она – БОЛЬ. Просто боль, глухая, невыразимая, непонятная, но заметная другим, из-за нее ты отрешаешься от мира, из-за нее перестаешь видеть краски…
И ее надо УБИВАТЬ. Пока не стало слишком поздно. Пока впереди еще брезжит живительный лучик, ведущий тебя сквозь жизнь. Ломать решетки, клетки, всё, что запирает тебя в ней, ломать это ВНУТРИ себя, не задумываясь, не упиваясь жалостью к себе…
Только так и можно жить дальше.
02.03.2007