Кто его понял, понял его рифмы,
Чья для него раскрыта настежь грудь,
Тот знает, что стихи его-палитра.
Палитра чувств. До мерзости земных.
И до величия божественных и сильных.
Он-бог, его оружье-стих.
Распятый на крестах его могильных.
Он стержень. Он разит насквозь.
И равнодушным быть к нему постыдно.
Он в ногу с временем, а мы с ним только врозь.
И знай, ему с небес за нас обидно.
Он Маяковский! В этом его рок.
Он сам себе судья, палач и бог.