Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 281
Авторов: 0
Гостей: 281
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Морриган
В тени этого города,
Где все дешевое продают задорого,
Витрин с костюмами от армани,
Были лишь улицы и телефон в кармане.

И каждое утро мимо стеклянных зданий,
Уродовавших мироздание,
Он шел. В наушниках ныло радио
Дурными треками, мифами о демократии.

Но ровно в одну и ту же минуту,
(Он просто чувствовал, помнил смутно)
Включался голос на том конце города
Без доли холода.

"Доброе утро, люди! Сегодня
Вы не должны грустить." Субботним,
Или другим, что календарною строчкой вышит
Он был рад ее слышать.

И палец холодной руки
Ложился на кнопку. Она читала стихи
В перерывах между дурацкой музыкой.
Рисковала быть узнанной.

И он улыбался. Ноги переставляя,
Гулял по улицам, шаг не сбавляя.
Он слушал музыку, а сам дожидается...
И вот она вновь в микрофон улыбается.

Он не думал о ней, он просто слушал.
Знаете, бывают родстенные души.
А это просто девушка на станции,
Зовущая остаться.

Раньше он думал, зачем он вообще нужен?
Завтрак, прогулка, обед и ужин.
Он бы на улицу в жизни не вышел,
Если б ее не услышал.

Жизнь играла красками,
Прохожие с яркими масками
Смеялись в лицо, но он был в наушниках,
А все что за ними - ненужное.

..........................................

"Ты портишь эфир! Креативная?
Самой-то еще не противно?
Стишочки, подумайте! Доброе утро люди!
Я позабочусь, завтра тебя здесь не будет."

..........................................

"Доброе утро, город. Знаешь,
Мне всегда казалось, что ты мне отвечаешь.
Доброе утро, люди.
Я теперь среди вас, в такой же валюте."

Кросовки ложились, бетонными плитами
Город дышал. Забытые
Долго не держат, ломаются
И среди лиц растворяются.

Она шла, но люди, те самые,
Которых она будила по утрам,
Ее не узнавали, потому что не слышали.
Солнце светило над крышами...

Только когда никому не нужен,
Не понимаешь, зачем завтрак, обед и ужин,
Когда больше ничего и нету,
Меняешь себя на дешевую монету.

...........................................

Утро, забвенная кнопка.
Автобус остановился у остановки.
Наушник в ухо, ожидание в робости...
"В эфире новости."

Грубый голос, такой монотонный,
Вот, любезности предсмертные стоны.
Ее больше нет, и ежеминутно
Разбивается доброе утро.

Он засел за радио, листал каналы,
Она же вчера стихи читала!
Белый шум, дурацкая музыка, которую он давно позабыл,
Но девушки-солнца и след простыл.

Представляете, утро без солнца,
Встающего над горизонтом?
Темное, хмурое, правдоподобное,
Но совершенно не доброе.

И он стал думать, зачем он нужен?
К чему этот завтрак, обед и ужин?
Он бы на улицу в жизни не вышел,
Если б ее не услышал.

...........................................

Хмурое, дождливое... Не утро, начало
Нового дня, в котором радио молчало
В котором смешались серые краски,
А прохожие надели маски на старые маски.

Он пришел к мосту, благо все на работе,
Забытые в своей городской заботе.
Перекинул ноги через перила,
Чтобы выпить бутылку пива.

Сидя на бортике, слушая
Грязный, но белый шум в наушнике,
Он увидел девушку, грустную,
На самом краю архитектуры безвкусной.

Кросовки носами висели в воздухе,
С закрытыми глазами, ловила последние города возгласы.
Ее окликнул: "Подруга, чего ты-то грустная?"
"Да просто ненужная.

Себе и другим, последнее, что любила
По глупости потеряла, жизнь разбила.
Дура! Читала стихи в этом грязном, бездушном эфире!
И теперь осталась одна в этом мире..."

"Глупая девочка-солнце.", он смог наконец улыбнуться,
Как тогда, когда было ради чего проснуться.
Что бы услышать голос ее, начать свой день сначала,
А теперь она рядом стояла.

И, привстав на перила, держа баланс неровный,
Он выкрикнул в этот город, серый и пошлый,
Просто так, чтобы и дальше, опять,
день за днем жить,
И по улицам снова идти,
Чтобы слушать девочку-солнце:
"Доброе утро, люди! Сегодня
Вы не должны грустить."

© Морриган, 03.03.2011 в 20:17
Свидетельство о публикации № 03032011201723-00206021
Читателей произведения за все время — 72, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют